Tutte a me.

Esterno ufficio. Scenario apocalittico con folate di vento a duemila all'ora, cassonetti dell'immondizia rovesciati, un freddo boia. Si avvicina un tizio sui ... boh, metti quarantacinque anni. Non sono mai stata brava a decifrare le età. Barbetta, look elegante, cappotto slacciato. E già lì, in effetti, avrei dovuto capire. 

- Scusi, lei è di Monfalcone? , mi chiede.
- Sì. 

- E pensa di trovare l'uomo della sua vita, a Monfalcone? 

- Beh, oddio. Onestamente no, non credo.
- E dove pensa di trovarlo?
- Non ne ho idea.

- Sì, ma avrà pur qualche piano? Qualche luogo specifico dove andare a cercarlo? 

- Veramente...

Sto per rispondere la Spagna, ma ho come il sospetto che ne avrebbe inizio una filippica senza fine. Mi mordo la lingua. Assidero in silenzio. 

- Ma c'è sempre questo vento, qui? 

- Anche peggio, ogni tanto. 

- Però non è la bora, giusto?

- Sì, sì, è la bora.

- Ah, ok. Allora la saluto. 

Capitano tutte a me.